— Я сказал, прыжок, немедленно! Транспортники по другую сторону планеты. Это их спасёт. А грейвы — утрутся! — Клан, слушать меня! Отправляем неписей микротелепортами на корабли, прыгаем все к линкорам!

Доклад с мостика: «Командор, линкоры грейвов дали залп…»

Багровые сферы кваркового распада разогнали облака, планета засверкала, словно новогодняя игрушка. Протуберанцы адского пламени рванули в околопланетное пространство, слизывая транспортники, истребители, корабли поддержки…

— Нееееееет!!!

Вы погибли и будете возрождены на точке привязки. Точка привязки аннигилирована. Ваш персонаж заблокирован. Обратитесь в администрацию Игры.

Снова этот сон повторяется… Что за навязчивая блажь у моего мозга видеть одинаковые сны? Да ещё и связанные с Игрой. И почему снится Игра «Пророки Вселенной»? Чушь какая-то, я же не люблю космические шутеры? И поиграл в неё недели две, не больше.

Спать в транспорте всегда было моей не самой оригинальной привычкой. Вышел со стоянки энергокаров и вступил на эскалатор, который медленно и, как казалось, печально повёз ещё сонного меня на верхние уровни.

Как же мне нравится это время! Вечернее время, когда потоки людей устремляются после трудового дня в свои теплые, отгороженные от всего мира норки, и остывшее за день солнце устало скрывается за башнями многоэтажных домов и потоковыми эстакадами. Транспортные артерии города вздуваются, переполняются и опадают сверкающими россыпями энергокаров.

И лишь одно омрачает этот волшебный пейзаж: необходимость приступать к своей работе. А её я ненавижу той частью души, которая, наверно, должна отвечать за талант, призвание или что там есть у людей, любящих своё дело.

Стеклянные двери многофункционального медицинского центра с тихим шелестом впустили меня в пустующий коридор. Я на минуту замешкался в вестибюле у охранной системы, нагнувшись к заиндевевшему терминалу.