Черная вспышка выбросила меня через пару секунд полета.
«Папа!» — тревожно закричало в мозгу.
«Все хорошо, милая. Просто взрослый разговор» — отозвался я.
«Хм… много не пейте!».
«Не будем» — вздохнул я с улыбкой, опускаясь в глубокое кожаное кресло, стоящее среди обугленных обломков.
Мы по–прежнему в Тишке — я и Аньрулл. Оба сидим в креслах, между нами столик с одним полным бокалом и открытой бутылкой вина. В клыках Аньрулла дымится толстая черная сигара. Он глубоко затягивается, из щелей доспехов тянется дым. Нас никто не видит — мы скрыты. Нет. Мы не в Тишке. Мы просто сидим около гигантского телеэкрана показывающего мой вновь жестоко пострадавший город.
— Времени у меня в обрез — хриплю я, беря бокал — Мне надо обратно. Спасать жителей.
— Разумеется. Зло всегда должно помогать — кивает бог смерти.
Эта фраза вводит меня в короткий ступор. Попытался осмыслить. Но не сумел. Поэтому спросил нейтральное, чтобы отвлечься:
— Где мы?
— Небольшой островок на Найкале — скелет шевельнул рукой. Окружающее нас видение рассеялось на миг.
Да. Островок. Знакомый островок — тайник рыбака Афросия. Мы на вершине. Смотрим на зло ворчащее озеро, вздымающего крутые пенные волны, освещенные светом луны и звезд. Что злые это были сутки.
Мы злые…
И вокруг нас все злое…
А до рассвета еще далеко.
— Мне надо назад — повторил я.
— Конечно. Но сначала небольшой разговор, друг мой Росгард.