– Ну… как тебе сказать… Хочешь много-много денег, семисотый уровень и вообще все?

– Чего?

– Хочешь стать крутым?

– Как ты что ль? Да ну нах!

– Ну как я у тебя вряд ли выйдет… Но… как тут говорят… супермеганагибатором?

– А ты кто вообще? Полог тебе нах?

– Полог… Да уже, наверное, и не нах. По привычке. А звать меня… Хм… Зови меня Бадб.

– Это вроде раса такая, жутко дорогая?

– Точно. Нах.

– Эмм…

– Что?

– Мне… Ну знаешь. Неловко, нах. Стыдно. Без штанов, нах. Ты – девушка. Голая.

– И что? Хочешь меня?

– Ну… Да.

– Ну спрячься вон, за камушек. Прими меры. А потом поговорим. НАХ.

– Я это… я… сейчас.

Орк, вопреки ожиданиям, не побег за камушек, а покопавшись в мешке, вытащил какую-то красно-зеленую клетчатую тряпку. Одел ее и стал очень похож на этнического шотландца, вступившего в гестапо.

– Килт, нах, – зачем-то пояснил он происхождение тряпки. – Знаешь…

Он обернулся, но Иззабибель в этот момент умерла. В нее врезалась одуревшая от утреннего света ночная бабочка.

– Эй, ты где, нах?