Через минут десять, я оказался у своего подъезда.

-Фух бля... Давно я так не бегал.. Разогнулся и взял пакет в правую руку. -Старость не радость, тля...

Левой рукой полез в карман за ключами и нащупал дырку. Фак. Надо будет потом зашить, а-то не гоже так ходить.

Достал ключи, открыл дверь от подъезда и зашёл. Я наверное параноик, но я постоял ещё минуту, может две, ожидая как дверь откроется вновь.

Но нет, она не открылась, я даже шорохов за ней не услышал. Значит успешно сброшен, хорошо.

Поднявшись на второй этаж, я увидел свою дверь которая была прямо перед носом если подняться по лестнице, а не по лифту.

Поменяв ключ на связке ключей, я вставил мелкий ключ в замок и открыл дверь, а после быстренько за собой закрыл, ибо паранноя почему-то обострилась на пару секунд.

-Эх, хреново быть мной. Усмехнулся я в пол голоса, снимая с себя кросаля и ветровку.

Повесив ветровку на вешалку и поставив кросаля на коврик рядом с дверью, я взял пакет и сразу пошёл на кухню. Эх, родная, слегка напоминающая кухни времён Советов, кухня. Я даже бумбокс сюда приволок и поставил на подоконник, что бы слушать песни, курить и пить кофе под любимые песни.

Достав все покупки из пакета, я разложил их на столе, на котором уже был стопарик на двести пятьдесят грамм, пара булок с маслом и нож.

Сел за стол.

-Ну, с днём рождения меня... Сказал я открывая бутылку с водкой. Налил в стопарик примерно сто грамм, а после открыл пепси и налил до краёв, аккуратно, без пенки.

Нарезал колбаску ломтиками и запихнул в булки с маслом. Посмотрел на свои побитые руки, ощутил нытьё живота и выдохнул.

Плакать, сука, хочется, чес слово. Но нельзя. Я мужик. Яйца мешают. Кароче, нахер рефлексию, сейчас отпраздную день рождения и спать. А потом на горе работу, бля...

Взял стопарик, аккуратно поднёс ко рту, дабы не пролить, по русским традиция выдохнул и залпом осушил стопарик.

-Ух, хорошо пошла... Я скривился лицом. -Ну, начало всегда сложное, а потом как два пальца... Хмыкнул я, наполняя стопарик водкой и пепси.