В итоге решение со стелсом я отбросил в тот самый момент, когда мягко приземлился с внешней стороны лагерной стены, подняв облачко пыли. Между мной и Элвисом было триста с лишним метров голой пустоши, поросшей пучками жесткой колючей травы. Облако пыли, поднятой постоянно двигающимися машинами Хромированной Гиены, было от трупа примерно на таком же расстоянии. Прятаться было решительно негде, а два очка в навыке из сотни максимума - это даже не смешно. Шанса ни единого. Следовательно, оставался лихой кавалерийский наскок.

Впрочем, в голове крутился еще один вариант, но он был еще сырой, не оформившийся. Было такое ощущение, будто кто-то упорно шепчет мне в ухо, подкидывая идеи, а мозг все время их отторгает, силясь сбросить ярмо чужого влияния. После всей это эпопеи с Огнеписцем и Ашанаваром/Ашотом не удивлюсь, если они и такое умеют. В конце концов, они каким-то образом обещали вернуть мне подвижность и возможность ходить...

Я тряхнул головой. Не сейчас. Потом про это подумаю, тем более, что весь лагерь столпился у стен поглядеть на беднягу, которому выпала незавидная честь рискнуть опытом и экипировкой, чтобы выручить всех. Боеприпасы снайперов тратить лишний раз не хотели. А миниган на воротах приказал долго жить. Выбор был не из легких.

Размышления заняли несколько секунд, которые я параллельно потратил на пару манипуляций в списке характеристик и навыков. Потом я швырнул в пыль под ногами фигурку «Харви», запрыгнул в седло моментально увеличившегося в размерах байка, и выдавил газ на полную. Рев мотора заполнил тишину над осажденным лагерем, а одинокий столб пыли поднялся над головой, сопровождая меня на пути к цели.

Двести семьдесят метров. Пока еще не заметили - радиус агро не настолько велик даже по отношению к моему уровню.

Двести пятьдесят. В небе болтается одинокая черная точка - Михалыч наблюдает за мной с дрона, а остальные - со стрелкового парапета лагерной стены.

Двести. От пыльного облака, обозначающего позиции Клана, отделяются пыльные ручейки поменьше. Мне не слишком видно, но вот в записи хорошо будет заметно, как хаос машин и байков исторгает из себя очередную волну атаки - намного раньше, чем мы предполагали.

Сто пятьдесят. Один из мародеров, привлеченный звуком движка, поднимает голову. Он похож на дикого варвара, которого пустили на свалку высоких технологий - черная боевая раскраска на смуглой коже, амулеты и перья в длинных нечесаных волосах, броня и оружие словно собранные из всего, что попалось под руку или было выброшено на помойку.

Сто. Теперь и я замечаю, что мне навстречу идут новые клановцы. Заметили все же, и выслали новую волну. Придется ускориться. Я выжимаю газ на полную. Мародер кричит товарищам, и те бросаются в мою сторону, поднимая оружие.