— Это не мы. Он сам.

— Сам себе язык откусил что ли? — один из лидеров клана рассмеялся.

— Э-а! — замотал я головой.

— Ну… Да!

— Слушай, Ричард. По-моему, ты совсем в этого своего экзекутора заигрался. Отпуск тебе нужен. Возьми пару дней да отдохни от Фанмира. Съезди в Диснейлэнд, или расслабься в какой-нибудь симуляции со своими любимыми пони…

— Я сказал это не мы.

— Найди того, кто сможет ему на место язык приделать.

— Кого?

— Я откуда знаю? Лекаря, или некроманта — вы там человека довели, сам теперь и думай, как все исправить.

— Он — зомби.

— А зомби уже и не люди что ли? На орка или зомби он не похож. Все, время пошло — у на все пять минут… понаберут дебилов через глобальные объявления, а я потом с этими обсосами мучайся…

Да уж, в выражениях он явно не стеснялся.

Кланлидер уставился на что-то невидимое прямо перед собой, и его глаза подернулись мутной дымкой, показывая, что игрок ползает по каким-то окнам интерфейса и не наблюдает за тем, что происходит вокруг.

На то, чтобы догадаться, как именно мне можно приделать язык на место, у них ушло минут пятнадцать. Ну, как догадаться — банально методом перебора меня пытались лечить зельями и классической магией Лечение, восстанавливать заклинаниями некромантии и даже ремонтировать какими-то умениями големостроителя.

В конце-концов кто-то таки сообразил пришить мне язык.

— Откуда у тебя маяк в наш замок? — продолжил допрос Серебряный Дракон.

— В сумке лежал, — честно ответил я.

— Как он там оказался?

— Я его туда положил…

Санта Клаус медленно, но верно превращался в ледяного Короля Лича, судя по изменению его взгляда. И ведь я просто честно отвечаю на его вопросы.