— Меня зовут Немо.

— Это ни о чём не говорит, — мужик медленно поднялся по ступеням и остановился напротив меня.

— А имя должно о чём-то говорить?

— Не само по себе, разумеется. Говорящим делает имя его обладатель.

— Ну, у меня было маловато времени, чтобы стать легендой.

— Иногда достаточно мгновения. Судьба делает взмах рукой, и ты возносишься на небосклон сияющей звездой.

— Точно не мой случай.

— Да, это очевидно. Ты чёрный старатель?

— Нет, я по другому делу.

На ум пришли слова оракула о том, что мародёры не возвращались из Запретного города.

— Как ты сюда попал?

— Нашёл дырку в заборе.

— Неужели?

— Ага. Вам надо бы убрать знак оттуда.

Мужик пожал плечами.

— Зачем? Тут никто не объявлялся уже очень давно. Из чужих, я имею в виду, — при этих словах мой собеседник прищурился, внимательно глядя на меня.

Повисла пауза. Кажется, он ждал какого-то ответа.

— Так, может, я свой.

— Всякое бывает, — не стал спорить мужик.

Я взглянул на саркофаги.