— Ну, давай, Рома. По маленькой, за знакомство.

Выпили. Рома вытаращил на меня глаза.

— Огурчик? — подвинул я к нему тарелку.

— Ты меня отравил! — прохрипел парень.

— Не обольщайся, Рома. Яд тут стоит очень дорого. Если бы я хотел тебя убить, то выбрал бы способ дешевле. Из арбалета, например, грохнул. Огурец возьми.

— У меня здоровье уменьшилось, — сказал Рома, всё ещё не веря.

Я, прищурившись, посмотрел на пространство над его головой. Хренасе, «уменьшилось». Трети как не бывало.

— У-у-у, — протянул я, придвинув к себе бутылку. — Да ты на алкоголь-то совсем слабенький. Колись, сколько лет в реале... гхм... было?

— Семнадцать, — пробормотал Рома.

— Да что ж мне не везёт-то так? — вздохнул я и налил себе. — Значит, запоминай. Если хочешь тут хорошо жить — держись меня, если будешь держаться меня — надо учиться пить, чтобы разблокировать «алкашку». Это шкала такая. Но у тебя характеристика «Сопротивление алкоголю», видать, совсем — того. Придётся прокачивать...

— А можно не пить? — робко спросил Рома.

— Можно, — кивнул я, выпил и закусил огурцом.

Алкоголизм: +1

Хорошо пошло. Главное до двухсот очков не доводить, а то потеряю даже то немногое, что непосильным трудом нажил. Класс «Алкоголик» — то ещё днище...

— Можно, — повторил я. — Вали на все четыре стороны и можешь хоть общество трезвости открыть. А тут у меня требования строгие...

Я осекся. А чего я с ним, собственно, вообще время теряю? Настало время задать главный вопрос, который я задаю всем новичкам:

— Музыку любишь?

— В смысле? — захлопал глазами Рома. — Ну, как бы, да.

— Чего слушал?