— Я буду очень громко визжать, — пообещала Вивьен.

— Надеюсь на тебя. В общем, зови этих всех на девять вечера. И скажи, что если кто-то захочет за компанию — пусть берут. Мёрдок сегодня добрый, всех привечает.

— Запомнила! Разрешите идти?

— Вперёд и с песней!

Вивьен ответственно замаршировала к двери, фальшиво напевая:

— Белый снег, серый лёд на растрескавшейся земле...

Когда за ней закрылась дверь, Рома уколол палец иголкой, выматерился и спросил:

— А чего ты добрый-то такой? Внезапно.

— Настроение хорошее, — пожал я плечами.

— На концерте как налажаем...

— Да похрен, Ром. Не относись так серьёзно.

— Вот чего не пойму, Мёрдок, брат...

— Спрашивай.

— То ты нас дрючишь, чтоб играли лучше всех, то говоришь — не относись серьёзно...

— Стоп, Роман, ты понятия попутал. Мы — музыканты. Хорошо играть — наша работа. Шаришь?

— Ну.

— Х*й гну. Если мы изо всех сил стараемся — значит, имеем полное право облажаться. Главное — что работу свою сделаем, сечёшь? Вот вышли мы, сыграли херово, все свистят и пердят, издают звуки ненависти. Представил, да? Это мы сделали. Ты, я, Иствуд. Или все просто уйдут из зала. И это — тоже наша заслуга! А могли бы не выйти на сцену, и ничего бы не было. Понимаешь? Вообще ничего. Все бы сидели в кабаке и бухали, как всегда. Тёрли свои унылые тёрки. Но вышли мы, облажались и изменили естественный ход вещей. Сотворили новую реальность. Гордиться надо! Все косячат, Ром. На то мы и люди. Хотя даже компьютерные программы иногда глючат и творят какую-то херню...

— Это ты на Вивьен намекаешь?

— Возможно...

— Она, типа, прикольная.