— Ладно-ладно, хватит уже задротствовать, — вздохнул я. — Дуй вперёд. Чуть чего шевельнётся — стреляй А мы на подхвате.

Доспехи я призывать не стал, ограничился мечом Священной Войны. Хотя как бить крыс мечом — представлялось с большим трудом.

Иствуд отважно затопал вниз по ступенькам, размахивая револьвером и что-то бубня себе под нос. Я пошёл следом, Рома оказался замыкающим.

Спуск был крутым. Приходилось материться и осторожно ставить ногу боком. Хорошо, быстро закончился, и дальше мы двигались по прямому коридору, который даже позволял относительно выстроиться клином. Это значит, что первым был по-прежнему Иствуд, а мы с Ромой — плечом к плечу.

— Да просто, блин, стрёмно, что вот так, — сказал Рома, когда воинственный ковбой ускакал вперёд. — Ну, типа, что она меня кинула. Я теперь, типа, лузер.

— Ты — крутой музыкант, Рома.

— Да это-то тут при чём...

— При всём. Музыканты — люди за пределами крутизны. Вообще, люди искусства. Это мы меняем мир. Это наши яйца освещают галактики. Она пожалеет...

— Да в том-то и хрень, что не пожалеет! — воскликнул Рома, и эхо умножило его голос. — Ей пофигу, она дура! А я хочу, чтобы пожалела!

У-у-у, как всё запущенно-то... Всё время забываю, что пацану даже восемнадцати нет. Ну и что с ним делать? Барабанщик-то он отменный, как оказалось. Беречь надо. Для начала, впрочем, надо пережить эту ночь.

— А-а-а-а!

Вслед за истошным воплем Иствуда послышались звуки выстрелов. Переглянувшись, мы с Ромой поддали газу и проскочили поворот.

— Простенький квест, для галочки... — просипел я, увидев тушу, несущуюся на Иствуда.

Револьвер в трясущейся руке ходил ходуном, но промазать по чудищу, занимающему три четверти тоннеля, было сложно. Пули кучно ложились в бошку, одна попала в оскаленный рот. Я привычным ментальным усилием заставил себя увидеть полоску здоровья крысы переростка и мысленно перекрестился — там оставалось, может, десять ХП. Но револьвер Иствуда щёлкнул вхолостую.

— Стоять, сука! — рявкнул я.

В левой руке у меня появился арбалет. Я нажал на спусковую скобу, и стрела сорвалась с тетивы. Не стрела, а болт — так вроде бы правильно. Гы, болт. Так вот, этот болт врезался крысе в бошку, и крыса красиво рухнула набок. Тут же замерцала и исчезла, оставив по себе мешочек золота.

— Откуда у крысы золото? — спросил Рома.

— Из жопы, вестимо, — проворчал я. — Интересно, сколько тут ещё таких?