Пробежал я глазами по тексту, что был внутри этого прямоугольника.

От нихрена себе.

— Куда я попал? — испугано вскрикнул я.

«В мир полный печали и боли».

В воздухе появилась новая рамочка с мрачноватым текстом.

— А ты кто? — все еще дрожащим от волнения голосом произнес я вслух, крутанув головой по сторонам в поисках собеседника.

«Мастер Игры».

Незамедлительно последовал ответ на мой вопрос в виде еще одного появившегося сообщения в полупрозрачной рамочке.

«Чертовщина какая-то, — тряхнул я головой, как только сообщение растворилось в воздухе. — Мастер игры… Мир полный печали… Игра, которую притащил в офис Паша… Как все это связано?»

Появляющиеся в воздухе сообщения очень «прозрачно» намекали на то, что я оказался в какой-то игре, как и «костюмчик» простолюдина из дремучего средневековья в который я сейчас был одет. Но в тоже время можно было допустить и другой сценарий развития событий, я мог отключиться от удара по голове, что, скорее всего и произошло.

«Интересно кто это мог сделать?»

И все происходящее вокруг, вместе с декорациями, лишь плод моего посттравматического воображения. Второй вариант мне показался более реальным, так как принять то, что я оказался в игре или в мире очень похожем на игру мне принимать не хотелось. Однако я решил для себя кое-что уточнить. Так на всякий случай.

— Я умер? — зачем-то задрал голову к почерневшему и просевшему от времени деревянному потолку, громко спросил вслух невидимого Мастера игры.

«Ваш запрос или команда некорректны. Пожалуйста, сформулируйте более точно Ваш вопрос».