— Я мертв?

— А что такое смерть?

— Прекращение существования.

— Так почему в игре смерти нет?

— Разве, но и там я умерла, с концами.

— Верно! Нет ничего вечного. Так почему ты боишься?

— Я не боюсь.

— Почему ты врешь даже самому себе? Ты боишься, чего ты боишься?

— Потерять себя, стать кем-то другим.

— Это плохо?

— Не знаю.

— Так почему ты боишься, тебя пугает неизвестность?

— Нет, я боюсь другого…

Оба моих воплощения замолчали. Да верно, это то, чего я боюсь. Не будущее, не изменения и даже не смерть. Мой страх смешон до безобразия. Странно, может я просто еще слишком ребенок? Сложно понять.

— Я боюсь, что она меня испугается, если увидит.

— А ты ее спрашивал. Ты хоть раз спросил, что ей нравится? Или кто не нравится? Сколько раз ты с ней разговаривал?

— А нужно? Я все равно с ней не буду.

— Тогда в чем заключается твой страх? Чего ты так испугался?

— Я не боюсь, я просто, просто…

— Ты просто хочешь свою розовую пору года, верно?