- Сколько у меня времени? - Интересуется Илларион Геннадьевич закрыв папку.

- Год. - Улыбается хозяин кабинета.

- «Хоть какое-то применение бесполезной информации». - Думает про себя Виктор Васильевичь, стараясь не выдать себя удыбкой.

Следующая встреча происходит полгода спустя.

- Что это такое?! Кто его придумал?!

В глазах вечно доброго и спокойного Иллариона Геннадьевича, плещется истерика.

- Ил успокойся, что случилось?

Никогда еще Виктор Васильевич не видел своего друга в таком состоянии. Друг ворвался в его кабинет без стука, чего раньше за ним не замечалось - всегда строг сам к себе, всегда обходителен, демонстрирует свое великолепное воспитание на автомате, даже не задумываясь об этом.

Сейчас перед Виктором Васильевичем сидит псих - перевозбуждённый, глаза на выкате, беспорядок в одежде.

- Кто?! Кто это придумал?!

Виктору Васильевичу становится даже страшно.

- Спокойно, на вот выпей воды.

Хозяин кабинета встаёт, подходит к отдельно стоящему столику, наливает из графина чистой воды. В этот момент он стоит к другу спиной. Оборачивается, со стаканом в руке, и замирает.

Его лучший друг уже не сидит - он стоит прямо за его спиной. В руке держит нож. Этот нож Виктор Васильевич помнит. Он привез его из командировки на Алтай. Сам подарил его лучшему другу.

- «Забавная ирония, меня прирежет лучший друг детства, ножом который я же ему и подарил». – Это первая мысль, которая проскочила в голове Виктора Васильевича.

- Смотри.

Илларион Геннадьевич подносит ладонь к лицу друга. Делает глубокий порез на руке. На миг проскакивает белизна костей. Через мгновение всю рану заполняет кровь. Она струится на белоснежную рубашку Виктора Васильевича.

- Что, что, что ты… зачем? - Заикаясь бормочит хозяин кабинета.

- Спокойно, сейчас всё поймешь. Все нормально, с ума, я не сошел.