Я опустилась на скамейку, исподтишка разглядывая потенциальную клиентку. Возраст ее скорее приближался к сорока, чем к тридцати. Сама респектабельность: гладко зачесанные темные волосы, бежевое платье, изящные сережки, дорогие часы и сумочка, совсем немного косметики. Яркая внешность миссис Бойд не нуждалась в оттенении.

Женщина молчала, кусая губы и не отрывая взгляда от резвящихся мальчишек, поэтому я вежливо спросила:

— Ваш сын?

— Да, — она резко кивнула. — Марк Бойд. Наш сын.

Сказало это было с заметным нажимом, и я подняла брови. Что-то за этим таилось, вот только что? Неужели мистер Бойд — не отец ребенка, который носит его имя? Впрочем, не он первый, не он последний.

Миссис Бойд нервно крутила на пальце обручальное кольцо. Наконец она прерывисто вздохнула и ошарашила меня неожиданным вопросом:

— У вас есть дети?

«Бог миловал!» — подумала я, а вслух вежливо напомнила:

— Я не замужем.

— Ах, да — мисс Корбетт. Простите. Хотя… Всякое бывает. В том-то и проблема.

И вновь умолкла. Эдак мы до вечера не разберемся.

— Хотите сказать, что у вас незаконнорожденный ребенок? — осторожно нажала я.

— Если бы! — вырвалось у нее, и она нервно стиснула пальцы. — Мисс Корбетт, могу я рассчитывать на ваше… словом, что вы никому не обмолвитесь об услышанном?

— Разумеется, — пообещала я с легким нетерпением. — Вы ведь уже навели обо мне справки.

Миссис Бойд покивала и вдруг выпалила на одном дыхании:

— У меня не может быть детей.

— А как же, — я покосилась на ребенка, весело носящегося по лужайке, — ваш сын?

Он проделал какой-то сложный кульбит и восторженно завопил:

— Мама! Мама, посмотри!

И повторил его на бис.