- Я уже говорил, солнышко, что у тебя паршивый характер?

- И не раз.

- Жаль, что его у тебя не отшибло, вместо памяти.

Приземляюсь напротив Хэймитча в кресло.

- Ты не ответил на вопрос. Что скрывает от меня Мелларк?

- Мелларк? – Хэймитч морщится, словно съел что-то кислое. – Бр-р-р! Так-то ты зовёшь любимого мужа! Хоть бы из вежливости по имени его звала.

- Он не любимый. И ты прекрасно это знаешь. Я живу с ним только из-за наших детей. Будь моя воля, я бы забрала детей и давно уже уехала к маме. Но он не отпустит их со мной.

Последняя фраза невольно звучит как вопрос.

- Не отпустит. Даже не мечтай, - убеждённо заверяет Хэймитч, прихохатывая при этом. – Да ты и сама не уйдёшь. Ты уже не уехала. Потому что хоть и не помнишь не фига, но всё равно не умеешь жить без него. Ты без этого самого, как ты говоришь, Мелларка, и недели не протянешь - взвоешь.

- Не взвою! – убеждённо бросаю в ответ я.