Напряжённый Мелларк сидит, не двигаясь. А она… Она сама целует его. Осторожно. Так пронзительно нежно.

Нет.

Меня она никогда так не целовала.

Я не хочу это видеть.

Не хочу видеть, как она целует его ладошки, которые сама же кладёт на свою обнажённую грудь. Не хочу видеть, как выгибается её тело от его сначала робких, а затем страстных поцелуев. Как его руки сантиметр за сантиметром исследуют её кожу, ласкают её груди.

Как же я ненавижу Мелларка!

Ненавижу за то, с какой неизъяснимой нежностью он целует её уже заметный животик, а она от этого лишь сильнее зарывается пальчиками в его светлые волосы, выгибаясь, как довольная мурчащая кошка. Не желаю смотреть, как Мелларк по-хозяйски, властно, и в то же время с такой осторожностью, будто она хрупкий сосуд, внутри которого хранится нечто особо драгоценное для него, обращается с её телом. Как Китнисс сама меняет положение: поворачивается лицом к нему, обхватывая стройными ногами сидящего Пита. И снова целует его. А затем, когда он откидывает её длинные волосы в сторону, чтобы поцеловать её шею, Китнисс, всё ещё обнимая мужа, поднимает свой затуманенный страстью взгляд на меня…

Я понимаю, что в кабинете темно. Что между нами тюль. Что она не должна меня видеть. Но у Китнисс зрение охотницы. Мне кажется, или так оно и есть, но в какой-то момент наши взгляды пересекаются. Я готов поспорить на что угодно, что она заметила меня в окне напротив.

Я знаю, что должна дальше сделать Китнисс.

Испугаться.

Закричать.