Вдруг поймала себя на том, что ослабевшей рукой сжимаю дорогой кулон с огромным камнем, похожим на слезу. Подарок. Его подарок…

«Кружит танец. Простой до тошноты — но с ним я нахожу даже в этих движениях что-то чувственное.

Ослеплена светом тысяч свечей, блеском бриллиантов и переливами тканей. На мне же из украшений — только этот кулон, подаренный им. А в его хитрых глазах пляшут тёплые искорки…

Его руки на моей талии жгут так сильно, что не удивлюсь, если на платье обугленные дыры там, где он меня коснулся…

Чёрт возьми, как всё запущенно… рядом с ним я перестаю понимать себя. И контролировать. Как влюблённый подросток, чтоб меня…

Но КАК этому противиться? Научил бы кто…

— Знаешь, если бы ты хоть раз посмотрела на него так, как на меня сейчас, наш план был бы выполнен куда быстрее. — Едва не касаюсь губами уха, шепнул он.

В груди что-то странно кольнуло.

— А ты этого точно хочешь? — Натянуто улыбнулась я.

Он промолчал. И лишь в любимых глазах, прежде таких равнодушных, уверенных, отразилось сомнение. Неясная боль. Борьба.

И я узнала ответ на свой вопрос раньше, чем он сам».