― Тебе не кажется, что если будешь продолжать меня спаивать, то я стану алкоголичкой?

Он достал бутылку красного вина и разлил по бокалам:

― Нет, не кажется…

― Почему?

― Тебе такая участь не грозит, моя дорогая… тебя не тянет,― и он хитро улыбнулся,― да и пьём мы, не по-настоящему. Хотя мне… очень нравится это дело…

Я взяла бокал и уставилась в бордовую жидкость:

― Но ведь ты ― это я…

― Верно…― он присел рядышком и прижался головой к моему виску.

― Тогда я опять ничего не понимаю…

― А надо ли понимать? Может важнее чувствовать?

Я сделала глоток, и терпкое вино разлилось теплом в желудке.

― Что ты хочешь этим сказать?― я еле сдерживалась, чтобы опять не разрыдаться.

― Скажи, только честно… Какие чувства, эмоции, ощущения ты сейчас испытываешь?

Я глубоко вздохнула:

― Тоску… боль… жалость к себе, какую-то непонятную обиду и… острое желание того, чтобы всё это закончилось… Я опять осталась одна…

― Почему одна… А я?

Я глянула на Мозгового: его глаза были влажные и запах, который я периодически ощущала возле него, усилился.

― Прости… прости, Мозг…― отставив бокал, я обняла его и спрятала лицо от пристального взгляда.― Как я могла такое сказать… Ведь ты со мной, всегда со мной… По крайней мере, в этом мире…

Профессор нежно гладил меня по спине и шептал:

― Ты не одна… Не одна, девочка моя… Оглянись вокруг, у тебя здесь уже столько друзей и не только… А про меня и говорить нечего. Ты для меня всё… Всё, что в жизни есть у меня, как поётся в песне. Я живу только благодаря тебе… Если бы не ты… Если бы не ты…