Я уже писала вам в прошлом году но ничего не случилось наверно наша почта потеряла письмо так бывает на них все ругаются. Это письмо папа в другую почту отправит в другом городе когда туда в комондировку поедет он мне обещал. Я не люблю когда папа уезжает. Не боюсь потому что я взрослая и смелая но не люблю. Папа сказал что мы скоро переедем и тогда он не будет уезжать. Это хорошо.

Поздравляю вас с наступающим Новым годом! Желаю всего самого хорошего и счасливогo.

Маша Иванова.

***

Эти строки, написанные неровным детским почерком, пестрящие ошибками, Лена перечитывала энный раз. Прятала листок в чуть измявшийся конверт, вновь доставала, смаргивала непрошенные слёзы, мешающие видеть врезавшиеся в память до каждой буквы слова, злилась на себя и того, кто пропустил незапечатанный конверт. Ей нельзя волноваться. Категорически запрещено лечащим врачом. Правда, он давно не лечил, отнёс случай к безнaдёжным и только ңаблюдал, фиксируя отсутствие изменений, но волноваться всё равно запрещал, чтобы не спровоцировать ухудшение состояния. Стоит признать, причины на то были, нервный срыв пятилетней давности едва не уничтожил все достигнутые на тот момент результаты. Но тогда был повод и серьёзный, теперь же…

Их было много, писем, подписанных детскими руками. Всю вторую половину декабря из груды общей корреспонденции выбирались и складывались в отдельную коробку конверты с адресами: «Деду Морозу», «Лапландия, Деду Морозу», «Великий Устюг (иногда – без Великий,иногда Утюг), Деду Морозу». Какая судьба ждала их после, Лена не знала, не хотела знать. Наверное, откуда-то из другой жизни прорывалась детская вера в сказку, разрушить которую было жалко, не так много осталось у неё от прошлой жизни. И работая на сортировке почтовых отправлений, Лена представляла как невидимые человеческому глазу крошки-эльфы забирают ночью «особенные» письма и везут их адресату на волшебных санях.

Это письмo оказалось ңезапечатанным. Два тетрадных листочка выпали Лене на колени. Ей бы сразу вложить их обратно, заклеить конверт и отправить в «новогоднюю» коробку совсем не новогоднего вида, серую и скучную, как её настроение. А она зачем-то развернула. Первым был рисунок. Картина. И с этой картины в холод декабрьского дня выплеснулось яркое буйство лета. Там не было людей и домов. Только солнце и цветы. Абсолютңо нереальные цветы, цветы-фантазии. Совершенно живые. Потом она рассмотрела и карандашные штрихи,и слегка плывущую акварель, и явную руку ребёнка… Ничто из этого ей не мешало. Рисунок жил, согревал и дарил давно забытое ощущение чистой радости.