Витторн сел рядом и быстро схватил за руку, не давая отползти.

— Я хоть и фокр, но не кусаюсь, — произнес он, осторожно беря меня за лодыжку, которую уложил себе на колени.

— Ты уже говорил, — проворчала я.

— А ты все равно меня боишься.

— Я же тебя прокляла — конечно, боюсь. Убить ты меня, может, и не убьешь, но покалечить можешь.

Его рука замерла на стопе.

Я непонимающе взглянула на Витторна.

«Чего это с ним?»

Лицо фокра будто окаменело.

— Ты действительно думаешь, что я могу тебя покалечить? — тихо спросил мужчина.

Лучше бы кричал, потому что от его ледяного тона я невольно съежилась, почувствовав себя страшно виноватой.

— Н-нет… то есть я не знаю…

— Значит, не знаешь, — медленно повторил он.

Кажется, стало еще хуже.

«Так! Надо срочно переводить разговор в другое русло!»

— Разве ты простил меня?

— А за что мне тебя прощать? — отозвался он, вновь сосредоточившись на ранкe. — Вроде не за что.

От его ладони исходило приятное тепло, вызывающее на коже легкую щекоткy в месте ранения.

«Если это и есть лечение, то оно мне очень нравится».

Я так расслабилась, что едвa не пропустила его следующую фразу: