Фигура, которую ранее я приняла за тень, поворачивается в мою сторону.
Белобрысый мальчишка. С глазами оттенка золота. Свитерок, пиджак, брючки, — все такое чистое и белоснежное. Ему лет восемь-девять. Не успеваю задуматься о несуразности пребывания кого-то настолько чистенького посреди смрада темной подворотни, как кто-то осторожно оправляет мое платье и, удерживая за плечи, мягко приподнимает меня.
— Как ты, дитя?
Тот чистенький мальчик похож на этого мужчину. Мне мерещится, что он сияет.
Безумно красивый. И держит меня, будто хрупкое стекло.
Молчу. Слишком заворожена сияющим образом.
— Как тебя зовут? — Мужчина не теряет надежды меня разговорить.
— Шестьсот тридцать седьмая. — Решаю показать ему идентификационный знак на затылке, но не знаю, как это провернуть. Мне уютно в его объятиях, шевелиться и вовсе не хочется.
— Настоящего имени нет?
Моргаю в знак отрицания. И он на удивление точно понимает то, что я хочу сказать.
— Может, выберем тебе имя? Чтобы ты смогла избавиться от Шестьсот тридцать седьмой. Пусть она останется здесь.
— Выберем. — Никак не могу сообразить, что чувствую. Мне нравятся руки этого мужчины.
— Скажи мне, что ты любишь?
— Солнце, — отвечаю, практически не задумываясь. — Тепло.
Тепло, что источают его ладони.
Мужчина улыбается. Его улыбка — самое лучшее, что я видела в жизни.
— Тогда твое настоящее имя — Лето. — Он проводит рукой по моим грязным волосам. — Здравствуй, Лето. Добро пожаловать в твой первый день.
ГЛАВА 2. СПЯЩАЯ КРАСАВИЦА
ГЛАВА 2. СПЯЩАЯ КРАСАВИЦА