Глава 1

Глава 1

— Ты куда меня, на хрен, привёз? — я сонно моргаю, пытаясь разглядеть за стеклом машины незнакомый город.

Дыра. И это видно даже с похмельных глаз ночью через тонировку.

— Падалки, — спокойно сообщает мой бета и гонит непомерно дорогое авто по невыносимо «дешевой» дороге.

— Деревня?

— Город. Сорок тысяч население.

Деревня и есть.

От тряски и количества выпитого накануне меня безбожно тошнит, но уж лучше пить, чем… Я начинаю догонять, что Падалки — самое оно в моём положении. Постсоветский антураж — обшарпанные хрущёвки, памятник Ильичу. Глушь дикая и никакой дури забористой. И не забористой тоже. Ни-ка-кой. Всё правильно Каир сделал. Привёз меня куда следует. В этой каменной деревне днём с огнём не найти дряни, которая едва не сделала из меня — альфы — хрен знает что.

Бета заруливает в какой-то дворик, я вываливаюсь из машины и, очарованный видом панелек и разгромленной детской площадки в тусклом свете фонарей, бегу в не стриженные кусты акации. Где-то недалеко поднимают лай шавки, в окнах старой девятиэтажки беспокойно вспыхивают электричеством зашторенные окна.

— Рамиль Закирович, вы в порядке? — интересуется бета, но тактично не смотрит на меня. Спиной ко мне стоит у бордюра, лысиной сверкает.

— Огурцом, — вытираю рожу рукавом несвежей рубашки и делаю шаг с газона на треснувший — и уже давно, видимо — асфальт.

— Вам бы ещё пить перестать, — Каир качает головой.

— И с бабами завязать, — ухмыляюсь.

— Вас стая ждёт, Рамиль Закирович.

Лыба сползает с моей рожи. Стая… ждёт. Дождётся ли? У меня нет ответа. Не знаю, смогу ли выкарабкаться окончательно, чтобы снова встать у руля, повести за собой волков.

Иду к машине, забираю спортивную сумку со своим шмотьём и возвращаюсь к Каиру.

— Ну, давай, — протягиваю ему руку, — обещай не плакать ночами в подушку.

— Ключи, — он игнорирует мою лапу, лезет в карман брюк и достает массивную связку ключей. — Телефон, — вручает мне не самый дорогой смартфон. — Деньги ещё…