Отец отсалютовал ему.

— Это прекрасно, Итон, что у моей смерти твое лицо.

Он ничего не ответил. Лишь в центре ладони начал образовываться бордовый сгусток концентрированных частиц Оро. Черная метка. Получивший должен явиться к императору в течении отведенного срока. Не явится, умрет. Явится, отдаст свою жизнь в руки императора. И он уже будет решать его судьбу.

Итон не убийца. Сейчас. Он вестник. Посланник.

— Лорд Атрон, вам дано три дня.

Он произносит эти слова четко, ровно, как военный.

Больше в этих стенах ему делать нечего.

Но разве будет путь назад так же легок? Нет. Он знал куда идет.

Черная метка оберегает будущего смертника. Ее владелец не пострадает даже если дом взорвется. Это и спасает лорда Атрона.

Но не спасает самого посланника. Ведь он вошел под своды этого не гостеприимного дома, зная что его ждет еще одно покушение. Вновь. Ко всему можно привыкнуть, даже к тому, что в собственной спальне тебя будет ждать убийца.

Ко всему, кроме карего взгляда. Он перестал видеть ее во снах. А память о последней встрече меркла. Хоть он все еще помнил ее аромат и нежность кожи.

Они нападают.

Сила рвется из него. Ревет, разрушает, уничтожает.

Что? Разве кто-то стоял на пути?

Сегодня рядом с ним были не маги из группы поддержки, сегодня рядом были Белые. Маги, единственной целью которых было обезвреживание постигших свой предел магов. Они должны были блокировать все его силы и возможности.

Справились.

Вместо хранилища везут в дом Игвара. Порталом, потом в крытой повозке как преступника. Брат помогает перенести его в дом. Сам стягивает с него одежду. Верона суетится рядом. Ее бордовый халат, мельтешащий перед глазами, выжигает в памяти воспоминания о кровавой расправе. Запекшаяся кровь… Так привычно.

Прячущаяся за темными стеклами девушка, гладящая немытую и ядовитую тварь. Она думала, что эти стекла скроют ее взгляд… которым она поглощала его… Нет…

«… Помада…. она не мажется….»

Шансов нет… но это невыносимо… желать вернуться к ней….