Сев на заднее сидение и закрыв дверцу, я окунулась в теплое и терпко пахнущее тепло. За рулем сидел крупный бородатый мужчина с покрытыми татуировками руками и странно, но добрыми глазами, что взглянули на меня в зеркало и кажется, проткнули насквозь.

— Улица Пушкина семнадцать? — голос был низким, почти рокочущим, которому недалеко для низкого рокота грома или урчания огромной кошки.

— да, здравствуйте, — кивнула я, следя, как поплыли мимо фонари вечернего города.

Такой комфортной поездки у меня никогда не было. Мужчина молча вел машину, музыку не включал, лишь порой щелкал поворотник и слышно было как неустанно работают, поливаемые дождем дворники. Странно умиротворяющий звук. Щелк-щелк-щелк… Меня вовсе не удивило, наверное, мне было все равно, что мужчина повез меня самым длинным путем. Пару раз я слышала звук вибрации телефона, но он быстро проходил. Водитель явно скидывал звонки. Спустя минут тридцать, когда я совсем расслабилась и перестала сама себе напоминать зеленый кактус, машина остановилась у подъезда совсем не примечательной хрущевки. Лампочка над дверью опять не работала. Мрачно… страшно… некрасиво. Обожаю обременённые архитектурой здания. Тошнит от хрущевок в серых спальных районах…

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— спасибо, — сказала я и потянулась открывать дверь.

— возьмите, девушка, — хранивший молчание мужчина протянул мне прямоугольный кусочек картона. Визитку, — если вам нужна будет помощь. Отвезти куда, перенести что-нибудь. Звоните, не стесняйтесь. Я серьезно.

— с-спасибо, — заикаясь, сказала, беря в руки картонку.

— я серьезно, — он приподнял одну бровь и уставился на меня темными как ночь глазами.

— ага, — кивнула я, вылетая из машины, как пробка из бутылки шампанского.

Забежав в подъезд, я выглянула из окна на уровне второго этажа, машина стояла внизу, на третьем ее уже не было. Странно. Неважно. Впереди меня ждал капризный Цезарь, круглосуточный магазин, банкомат и мытье этого маленького эгоиста, и мое собственное купание. Дел вагон…

Но все же странный бородач на джипе не выходил из ума. Включив в коридоре свет, я взглянула на визитку. Белый фон, темными буквами номер телефона и под ним имя: «Игорь»

***

Войдя в дом, тот, кто назвал себя Игорем на визитке, широким шагом пересек некогда блиставший великолепием холл дома и открыл одну из распашных резных дверей. В гостиной по усыпанному пылью и мусором полу ползала маленькая женская фигура. Молодая с виду девушка вырисовывала на полу руны, необходимые для ритуала.