* * *
Высокий парень в серой фирменной ветровке стоял на освещаемой фонарями дороге и смотрел на белоснежный коттедж, что высился за глухим забором. Это здание в пору ранней весны смотрелось нелепо здесь, как лепестки белых роз на сером асфальте. Деревья ещё не начали зеленеть, да и погода выдалась не самая приятная: пронизывающий до костей северный ветер и мрачное небо, с которого вот-вот мог начать литься дождь.
Белый свет фонаря подчёркивал нестерпимую белизну стен дома. И почему по всей улице фонари рыжие, и только здесь затесался один белый?
Парень стоял, и ему одновременно и хотелось, и не хотелось подойти, отворить калитку и зайти в дом. Дом, что купили его родители. Дом, который стал его личным проклятием.
Элитный посёлок. Участки земли, дачи с непомерной стоимостью. Родители купили здесь землю просто, чтобы вложить средства. Потом построили коттедж — по той же причине.
Здесь, в этом белом коттедже, никто никогда не жил подолгу. Разве что приезжали на выходные с друзьями: то родители, то сам Антон, то его сестра.
Места тут были сказочно красивыми и какими-то мистическими, как порой казалось парню. Впрочем, вскоре так перестало казаться, и он столкнулся с мистическим нос к носу.