— Все хорошо?

— Да. Твой отец выглядит как человек…

— Он и есть человек.

— Ага… Он нас не слышит?

— Нет, — улыбнулся Демьян и остановился перед закрытой дверью.

Юля оглядела дверь. Хмыкнула.

— Дай угадаю. Сейчас я узрю твою комнату.

— Именно.

— Ты в курсе, что ты неисправимый романтик?

— Да.

— И как же ты жил в одиночестве все эти годы, не имея возможности реализовывать свои порывы?

— Я копил эту энергию для тебя. Заходи.

Демьян толкнул дверь и вошел в комнату, щелкнул переключателем. Юля с любопытством заглянула внутрь. Это была самая обыкновенная комната. Стеллаж под книги, платяной шкаф, рабочий стол, кровать. На стене висело два постера: «Бойцовский клуб» и «Загадочная история Бенджамина Баттона». Она прошла по ней, прочитала названия книг на корешках, рассмотрела коллекцию дисков с музыкой и компьютерными играми, провела пальцами по фигуркам персонажей из какой-то компьютерной игры и капоту миниатюрного Роллс-Ройса, стоящим на полке.

— Сам собирал, — похвастался Демьян. — Ну, знаешь, все эти журналы, в которых по одной детальке… В месяц четыре выпуска.

— И как долго ты ее собирал?

— Хм… Всего было сто десять выпусков. Чуть больше двух лет.

— Ого! А почему оставил здесь?

Демьян пожал плечами.

— Решил, что хочу, чтобы здесь было что-нибудь такое. Я порой ночую тут. Ну, ночевал, пока мы не начали встречаться.

— Наверное, это здорово, иметь возможность приехать к родителям, — задумчиво произнесла Юля.