Вихрь эмоций вновь захватил меня в свои тиски, не давая ни единого шанса на спасение.

— М-м-м… Я бы тебя не отпускал! — признался Даниил. — Но надо сына забрать из секции и за дочкой к твоим родителям заехать.

— Да, надо! — улыбнулась я.

Мирон сегодня был, как никогда ранее, сосредоточен. Сын залез в машину, на заднее сиденье.

— Где Даня? — спросила я.

— Папа с тренером болтает. Они любят болтать, — вздохнул сын.

Я посмотрела на серьёзное лицо сынишки.

— Что-то случилось, Мирош?

— Ничего! — буркнул в ответ сын.

— Ничего — это не ответ. Рассказывай.

Мирон метнул взгляд в сторону спортивной школы.

— Что-то не так с хоккеем? — догадалась я.

— Я стараюсь, — скупо ответил Мирон.

— Мирош, если ты будешь молчать, я не смогу тебе помочь.

Мирон подумал немного, а потом быстро сказал:

— Я тоже хотел быть хоккеистом, как папа!

— Сейчас ты ходишь на хоккей. Тренер говорит, что ты делаешь успехи, — сказала я, прекрасно зная, что сын держится уверенной середины, не хватая с неба звёзд, но и не плетясь в самом конце.

— Да… Я стараюсь. Папа мне даже клюшку подарил с подписью того бородатого канадца со смешной фамилией! На удачу.

Сын тяжело вздохнул.

— И? Мирош, давай договаривай, как есть. Не нравится хоккей?