Подчиняюсь, дуя губы сама себе.

Разжимаю пальцы и непринужденно роняю телефон на колени, не успев дочитать сообщение. Промазываю, и он с грохотом ударяется о пол.

Ну, спасибо!

Развожу колени и ищу телефон глазами.

— Акимова, в тест смотрите. — Советуют мне сухо.

Что за тон? Мы что в школе?!

Тем не менее, делаю, как велено. Смотрю в тест по высшей математике. Это всё равно, что смотреть в китайские иероглифы. От них, знаете ли, болят глаза. Поэтому поднимаю их и натыкаюсь на колючий взгляд самого молодого ПРОФЕССОРА нашего универа.

Глаза у него карие. Насыщенно карие. Мне, вообще-то, нравятся голубые.

Да, я тоже не знала, что профессора такими бывают. Но этот…он вундеркинд. Сгребает степени так, что никто следить не успевает, а ведь ему только в декабре исполнится тридцать! На его коллоквиумах списать невозможно. Ни с телефона, ни с кучи лекционных тетрадей, которыми завалены все столы. Потому что все его задания уникальны и не имеют аналогов. Как и он сам. Говорят, ему работу предложили в Америке. Но, он пока не уехал. Может, врут?

Демон-Власов.

Молодой, очень строгий и очень умный.

Выглядит, и правда, демонически, с его аристократической бледностью, темной щетиной на впалых щеках и темными глазами. Высокий и гибкий. Как будто сошел со страниц любовных романов. Я их читаю запоем. Но, не в последнее время. В последнее время мне некогда…ну, вообще не до них.

На его лекции очереди стоят, но, мест хватает не всем.

Он вскидывает бровь, и я опускаю глаза.

Просто невозможно думать, когда такое…

Аудитория в молчаливом запаре. Всем не до меня. Вообще.

У нас тут пятница, коллоквиум.

Промежуточный тест между экзаменом и всеми практиками.

Вот зачем она мне?

Математика.