— Вот значит, какая ты, принцесса, — низкий бас заставляет завибрировать воздух вокруг.

Совсем не такой, как у Санникова.

Тяжелый. Опасный. Неуютный. Тоже припечатывает.

Он будто давит одновременно всем. И телом этим огромным, что весь кабинет заполонило, весь воздух, все пространство из него будто вытеснило, и голосом и взглядом этим. Тяжелым.

— Кто вы? — вздергиваю подбородок. По старой привычке распрямляю плечи.

— Присаживайся, — кивает головой хозяйский жестом на стоящий рядом со столом стул. — Поговорим.

Медленно подхожу, а сердце — холодеет, замирает. Неужели со Стасом все же что-то плохое случилось? Он ни разу не позвонил, я ведь не видела его — ни в записи, ни по каким-то средствам связи!

А что, если…

Если он и не уезжал никуда вовсе, решать вопросы с покушением? Если…

Нет! Господи, нет! Я даже думать об этом не хочу!

Но почему тогда в его доме чужой и распоряжается здесь, как будто он хозяин?

Не выдерживаю, прижимаю руку к судорожно сжавшемуся сердцу.

Пусть. Пусть я ему не нужна. Пусть! Это я переживу, справляюсь, — ничего не поделать, сердцу не прикажешь. Мы не выбираем кого нам любить, а кого нет.

До судорог, до рвотных спазмов будет больно. Я знаю.

Но пусть только он окажется жив!

— Что со Стасом? — плевать на угрожающий вид.

На то, что этот человек может быть его врагом. Который, возможно, и устроил покушение, а теперь, быть может, и завладел этим домом, как Ефимов нашим. На все плевать.

Хватаю его огромную руку, стискивая своими.

— Что с ним? Где он сам? И почему, черт, побери, вы здесь распоряжаетесь?

— Прости, София. Я не представился, — кивает.