Слепит до боли в глазах.

Моя принцесса.

В волосах которой смешалось солнце с золотом. Специально, чтобы ослеплять еще больше.

Моя королева.

Сильная. Настолько сильная, что я готов падать перед ней на колени и склонять голову. Снова и снова.

И любить. Захлебываясь. Разрываясь на части от невозможного счастья обладать. Ласкать. Делать своей снова и снова. Терять голову, когда ее взрывает в наслаждении.

И так будет всегда.

Она внутри.

В сердце, в крови, — во всем.

Я знаю, как смотрю на нее, на мою королеву, на мою единственную. На ту, после которой ни одной женщины в мире просто не существует.

Только у одного человека в жизни я видел такой взгляд. Никогда не верил, что и со мной такое случится. Только отец так смотрел на мать. С этим бесконечным, всепоглощающим обожанием.

Так будет всегда. Это не изменится. Даже когда нам стукнет по 90 лет.

Потому что это все внутри. Не снаружи. Не внешнее. И нет никого прекрасней, чем моя София. И нет большего счастья, чем называть ее своей. И знать, что она моя. Не по документам. По биению ее сердца.

И я несу ее на руках.

Несу до самого дома.

Я всю свою жизнь ее бы не отпускал из своих рук.

Роман не забывает делать фото. Говорит, в старости когда-то вспоминать и любоваться будем. Только на хрена нам фото, если она будет рядом? А она будет. Всегда.

Я всему миру глотки перегрызу за это.

— Люблю. Как же сумасшедше я тебя люблю, Софи-ия! — целую ее пальцы. До сих пор не верю. Не верю до конца, что такое счастье возможно.

— Роман.