— Пойду… знакомьтесь… — Настя ушла, и Андрей начал медленно вставать из-за стола.

Тут Ксюшу и разморозило. Она метнулась к плите, возле которой стояла подставка для ножей и выхватила из неё самый большой нож. Выставила руку с ним перед собой и прошипела:

— Не подходи!

Андрей, кажется, оторопел. По крайней мере рот чуть приоткрыл от удивления.

— Ксюш…

— Какого ё*** хрена ты здесь делаешь?! — теперь она не шипела, а хрипела, второй рукой вцепившись в столешницу.

— Я к отцу пришёл вообще-то, — ответил Андрей язвительно. — И к сестре. А вот что ТЫ здесь делаешь?

Руки так ослабели, что нож Ксюша выронила, и он звонко упал на плитку.

— Игорь твой отец? — переспросила она слабым голосом, и внутри всё вновь заледенело.

— Именно, — голос Андрея был довольным, как у кота, обожравшегося сметаной. — А ты разве не помнишь? Я ведь тебе рассказывал однажды. И фотку показывал.

— Не помню, — прошептала Ксюша, начиная чуть оседать — ноги держать отказывались. — Нет…

— А я решил, — он ухмыльнулся, — что ты отомстить так хочешь. Неплохой способ, кстати.

— Отомстить?.. Кому?!

— Мне. И отцу.

Ксюша ничего не понимала. Какая месть, кому?! Что за бред? Ладно, она потом подумает. Сейчас главное — удержаться на ногах. Если она упадёт, Андрей подбежит её поднимать. Этого нельзя допустить.

Удержалась. Выпрямилась, глубоко вздохнула, впуская в лёгкие воздух. Стало чуть легче. Но на языке всё равно чуть горчило.

— Нет. Я не собиралась никому мстить. А сейчас извини, я пойду.

— Куда это? — усмехнулся Андрей, делая шаг вперёд и становясь чуть ближе к ней. Зря нож уронила…

— В комнату Игоря.

— Игоря… Значит, ты вправду с отцом спишь?