— Еще забор… — подсказывает Артем, явно сдерживая улыбку.

— Считай, помогла тебе обзавестись новым. А то когда бы ты им занялся еще…

— Действительно, — фыркает он весело.

Прогулка затягивается. Мы возвращаем коня и гуляем по проселочной дороге, которая тянется вдоль летнего луга. В сгущающихся сумерках пахнет цветами, Артем держит мою руку в своей ладони и молчит. И даже несмотря на молчание внутри такое приятное тепло и почему-то томительно, словно вот-вот произойдет что-то волшебное. Уходить домой совсем не хочется, но я все же говорю с неохотой:

— Наверное, время уже около 12 ночи. Нужно вернуться, чтобы бабушка не волновалась.

— Ладно, — легко соглашается Артем, и мы бредем медленным, очень медленным шагом к деревне.

И все равно, несмотря на это, приходим к моему дому слишком быстро.

— Только тихо, не шуми, а то вдруг ба спит, — шепотом прошу я у калитки, — лучше давай попрощаемся и я в комнату проберусь через окно.

— Почему через окно?

— Половицы скрипят, еще разбужу бабушку, она всыплет по первое число.

— Давай помогу взобраться хотя бы.

Я осторожно приподнимаю калитку, чтобы она не скрипела, и открываю ее.

— Только потом закрой ее так же, а то петли не смазаны, — шепотом инструктирую я Артема.

На улице загорается свет и сердце моментально уходит в пятки. Мы застываем вместе с Артемом и в молчаливом шоке пялимся на мою бабушку. Она стоит на пороге, скрестив руки на груди. Под осуждающим холодным взглядом я сразу же сжимаюсь, как школьница, которую сейчас будут отчитывать за то, что поздно домой вернулась.

— Может быть чаю? — предлагает ба ровным голосом без эмоций.

Настолько ровным, что любому дураку ясно: лучше не соглашаться. Себе дороже.

— О, Артем наверняка уже торопится… — быстро тараторю я.

— Отчего же нет? С удовольствием! — лучезарно улыбается мужчина.

Так, беру свои слова назад. Ясно не каждому дураку… Бросаю на Артема выразительный взгляд, но бабушка меня опережает:

— Тогда мойте руки. Оба.