— ЭТО, МАТЬ ТВОЮ, ЧТО??? — Орет мне на ухо не своим голосом, насквозь пропитанным яростью.

Слышу свой пульс. Он бьет в висках, уши закладывает, как перед обмороком, а глаза расширяются, когда на экране раскрытого ноутбука я вижу… себя…

Нас…

Фото сделано в ресторане в наш первый вечер.

Моё алое платье, улыбающийся Саша, приглушенный свет и заголовок статьи…

— Саш, это что…?

— Это ТЫ!!! — Рычит, и мне кажется, будто он сейчас мне в глотку зубами вопьется от гнева.

Рядом еще одно фото. МОЁ фото из Инстаграма. На нем я счастливо улыбаюсь, глядя куда-то в сторону.

Проблема в том, что оно не совсем моё…

Здесь моя рука пытается поправить волосы, и когда я еще раз смотрю на отличия от оригинала, где отродясь никакой руки не было видно, я замечаю то, что приводит меня в шок.

Рядом с этим фото маленькая отступная рамка, в которой увеличена моя рука, а на безымянном пальце огромное кольцо с красивым камнем.

«Самый завидный холостят столицы ЖЕНИТСЯ!»

Бегаю глазами по тексту статье, и волосы на травмированном затылке начинают шевелиться.

«… невеста самого желанного мужчины Москвы подтвердила помолвку…»

«Диана Журавская похвасталась подаренным кольцом, и рассказала об отдыхе на Бали со своим женихом.»

А дальше моя прямая речь о дате свадьбы, любви с первого взгляда, и много букв, составляющих слова, которые я добровольно никогда бы не произнесла.

Вся эта статья выглядит так, будто розового единорога вырвало на Хеллоу Китти.

— Саш, я этого не говорила! — Разворачиваюсь к мужчине, но наткнувшись на черные глаза, быстро отступаю к выходу.

— Что? Захотелось бабок срубить? Сколько они тебе заплатили за интервью?

— Нисколько, я не…