Глава 1

Глава 1

* * *

«Крис украла Тимура».

Это от Ульки, одной из двух моих лучших подруг. Я, она и Крис — еще со школы, «навеки вместе».

«Мы расстаёмся, Марго. И… мне очень жаль». Это Тимура, моего любимого мужа.

«Прости»… а эта… от Крис. Да. От неё.

Три сообщения в моём телефоне. И все три я пропустила перед тем как в блаженном состоянии уселась в самолет после совсем короткого, трехдневного, отпуска на Мальдивах.

Все три сообщения об одном. И каждое — как приговор.

Все три от самых близких людей, из которых двое уже, похоже, стали чужими.

Хочется выпрыгнуть из самолета, потому что ждать еще несколько часов пока мы долетим и сядем в Москве, пока можно будет написать, позвонить… кажется невозможным.

— Вы в порядке? — на отличном английском интересуется стюардесса. — Вы такая бледная.

Бледная?

Она бы еще сердце моё послушала — скорее всего оно уже не бьётся.

— Всё хорошо, — пробую широко улыбнуться в ответ. — Просто немножко боюсь летать.

Она понимающе улыбается и успокоенная отходит.

Вот и правильно — эти несколько часов я буду умирать наедине с собой.

Дайте мне пистолет с очень большой пулей. Одной, но очень большой пулей… и мне не придётся страдать эти несколько часов в неизвестности.

* * *

Ульяна встречает меня на выходе из аэропорта. В руках — ключи от моего «порше». Приехала на нём — своей машины у неё нет.