От его комплимента становится только хуже. С трудом сдерживаю выражение брезгливости и отвращения, которое рвётся наружу. После секундного молчания, выпрямляюсь, чтобы смотреть на него прямо, а не снизу вверх. Сглатываю ком и произношу:

— Я не ради тебя менялась, Марк. Думаю, ты должен был это понять в тот день, когда без приглашения явился ко мне в кабинет.

Его губы растягиваются в хищной улыбке, нерв над глазом, едва заметно, дёргается.

— Я смотрю, у тебя зубки прорезались? Хамить муж научил?

Подаётся вперёд, хочет взять меня за руки, но не позволяю. Ударяю ладонями по каменной грудь, из-за чего острая боль пронзает до самых плеч.

— Не прикасайся ко мне! — пролетаю мимо него и замираю у перил внутреннего балкона. Внизу праздник продолжается. Музыканты играют вальс, некоторые пары кружатся по залу в танце. Никто и не подозревает о том, что происходит здесь, над их головами.

От резких движений резь перед глазами усиливается, голова рулит так, словно в ней заложена бомба замедленного действия. Мне плохо. Очень. Если бы не Марк и необходимость противостоять ему, скрылась в бы в одной из комнат для отдыха. Нужно позвонить домой. Пусть, тётя Маша привезёт мне мои лекарства…

Стальная хватка на запястье вырывает из задумчивого состояния. Марк дёргает меня за руку, заставляя обернуться.

— Нет, милая, — грозный шёпот звучит над самым ухом, запуская по коже волну мурашек. Мне страшно. Страх, которого никогда раньше не было, медленно поднимается по телу, наполняя грудь беспокойством. — Ты никуда не уйдёшь, пока не выслушаешь меня… Я рисковал жизнью не ради того, чтобы так легко отпускать тебя.

— Что ты несёшь? — выдавливаю из себя. Усталость возрастает до такой степени, что трудно стоять на ногах. Голова кружится, мушцы дрожат. — Зачем ты пришёл?

Схватив меня за подбородок, заставляет откинуть голову назад. Перед глазами, разноцветными пятнами, проносится высокий потолок. От тёплого света люстры и собственной никчёмности, на глазах выступают слёзы. Пытаюсь сдержать их, но не получается. Непослушные капли текут по щекам, оставляя после себя мокрые дорожки.

— Ну, ну, — обманчива мягким тоном бормочет Марк. — Зачем плакать? Я ещё ничего не сделал, Сери, — шепшавые пальцы больно растирают кожу, оставляя на ней раздражение.

— Не называй меня так, — не знаю как, но мне удаётся оттолкнуть ненавистные руки. Крепко вцепившись в перила, перевожу дыхание.

«Держись, — приказываю себе со злость. — Не смей показывать ему свою слабость! Не смей!»

— Марк, — смотрю на него воспалёнными глазами, — пожалуйста, уходи. Тебе здесь нечего делать…