***

Я проснулся около семи утра из-за того, что мне внезапно стало холодно.

Поморщившись, я приоткрыл один глаз и уставился на две практически пустые бутылки виски, и внезапно воспоминания накрыли меня с головой.

Мы с Эмили сидим в моей гостиной.

Эмили танцует.

Её чуть вьющиеся волосы.

Мы лежим на кровати и играем в «Я никогда не…».

Эмили прижимается ко мне, что-то бормоча на французском.

Я повернул голову на вторую половину кровати и понял, что её нет.

- Чёрт, - прошипел я, когда попытался сесть на кровати, и схватился за голову. Ёбанное похмелье.

Зажмурившись, я встряхнул головой и пожалел об этом. У меня уже года три не было похмелья.

Я встал с кровати и подошёл к ванной комнате, но увидев, что дверь открыта, понял, что Эмили там нет. Может быть, она в гостиной ест пиццу?

Но и в гостиной её не оказалось. Я подошёл ко входной двери и понял: она сбежала. Её туфли исчезли, точно так же, как куртка и сумочка. Даже не попрощалась.

Я пнул свои кроссовки, и они с грохотом врезались в железную дверь.

Твою мать.

Ну конечно, нахер прощаться. Наверняка забыла всё, что было ночью, и, проснувшись с утра, подумала, что я воспользовался ей, пока она была пьяной, и поэтому сбежала.

- Сука, - прошипел я, а затем вдохнул и выдохнул, стараясь успокоится. Но ярость захлёстывала меня, словно я был маленькой лодкой в открытом океане во время шторма. Обычно именно так я чувствовал, когда смотрел Эмили в глаза.

Прекрасно, пусть уходит.

- Скатертью дорожка! – выкрикнул я двери, словно она и была Эмили. Но она явно уже была далеко.

Не сдержавшись, я один раз ударил кулаком по стене, стесав тем самым запекшуюся кровь. Ну и пусть.