— Рина, вы беременны.

Вдох-выдох. Вдох-выдох. Вдох-выдох. И так несколько раз после произнесенных им слов, в которые я сначала не особо поверила. Подумала, что все это шутка, просто розыгрыш моих друзей. Ведь такого просто не может быть. Нет. Нет. Нет. Какая еще, блин, беременность? С чего вдруг мне такой быть? Это не правда. Этот Алексей все мне врет. Просто мои анализы с кем-то перепутали. С девушкой, что носит под сердцем ребенка от своего парня, жениха или мужа. Да хоть от первого встречного, но только не я. Серьезное же выражение лица врача говорит об обратном. Он мне сказал именно то, что есть на самом деле. Я беременна. У меня в животе развивается новая жизнь. Маленький комочек, что через несколько месяцев появится на свет. Ведь об аборте не может быть и речи.

— Я… — сползаю на покрывало, разместив голову на подушке. — Можно мне побыть одной? — прикрываю на миг глаза, из которых точно польются слезы в ту же секунду.

— Да, конечно, — встает с кресла и, сделав несколько шагов по направлению к двери, останавливается около нее. Ко мне не поворачивается. — Недалеко от твоей палаты, — без разрешения перешел на «ты», — есть стационарный телефон. Можешь позвонить любому человеку, чтобы тебя забрали отсюда. Наверняка родные переживают, — скрывается в коридоре, оставив меня в полной тишине.

Как только за ним захлопывается дверь, даю волю своим слезам. Плачу так сильно, что скоро это может перерасти в истерику. Щеки все мокрые, на губах соленый привкус, глаза должны быть красные и сильно опухли. Но только мне на это наплевать. Просто насрать на все. Пофиг. Прямо сейчас хочется орать во весь голос. Выплеснуть все, что внутри накопилось. Кричать, возможно, разбрасывать вещи по всей палате, что-нибудь разбить. Будь дома, так бы и сделала. Здесь же нельзя, иначе посчитают сумасшедшей и запрут где-нибудь в психушке на долгое время. Как я там родить ребенка смогу? Едва об этом подумав, кладу руку на пока еще плоский живот и глупо улыбаюсь. Тут же прекращая плакать, успокаиваясь. Вытираю щеки и глаза одеялом, шмыгаю пару раз носом.

— Ребенок. Мой ребенок, — уверенно произношу последнюю фразу, делая акцент на слове «мой».

Ведь он никому больше не принадлежит. Лишь мне. Его папочка не будет иметь на малыша никаких прав. Нет. Ни за что. Денис не станет принимать участия в его воспитании. Не позволю ему этого. Пусть обеспечивает нас материально, приезжает в гости по определенным дням, но на больше тут он может не рассчитывать. Ему не место в моей и все же нашего ребенка — жизнях.