— Артур, — предостерегающе произношу, вновь дергаясь от него как черт от ладана. — Отпусти, — впиваюсь ногтями в мощные плечи красавчика, желая там оставить отметины. Пусть запомнит, кто именно их ему поставил. — Иначе твой бобик окажется валяющимся на земле, — двумя пальцами изображаю в воздухе ножницы.

Артур беззвучно смеется, но все-таки убирает свои культяпки от моей талии и позволяет встать с его колен. Одергиваю себя, проверяю наличие крыльев и только после этого смотрю на развалившегося на стуле парня. Сглатываю образовавшийся в горле ком, так как очень и очень заметен его стояк, который он рукой поправляет, при этом облизывая чертовски греховные губы. Вот ни стыда у него, ни совести. Показывает, блядь, всем своего нехилого такого бобика, хоть и через ткань килта.

— Какая же ты скромница, Зотова, — укоризненно говорит, закинув руки за голову.

Клоун чертов. Точно надо постричь ему бобик, чтобы не выпендривался так уж сильно. Запоет он от его потери потом по-другому. Завизжит как резаный поросяшка, которого на фарш собираются пустить. Жалко конечно будет терять такой леденец, но придется же чем-то пожертвовать, чтобы он наконец-то успокоился. Может, удастся его потом пришить. Ну и мысли у меня бесячие на сей счет.

— А ты вообще стыд потерял, — упираю руки в бока, чтобы казаться очень строгой. Ей-богу, как училка перед наглым учеником. — Мы, между прочим, на свадьбе. В чужой стране, в чужом доме. А ты, — обвожу его фигуру в воздухе рукой, — ведешь себя как глупый ребенок.

— Ню-ню-ню, — складывает губы точно как капризный малыш, которому игрушку в магазине мама не купила. — Хочу на ручки, — изображает из себя дитя малое, даже ножкой топает.

Прищуриваюсь, глядя в его улыбающиеся глаза. Вроде бы не косятся, да и спиртным от него не пахло. Значит он не пил перед торжеством, наркотики тоже принять не мог, так как всегда был против них. Не изменился же он до такой степени за эти два долгих года? Ни за что не поверю. Но вот его поведение что-то сильно меня так смущает. Что-то с ним явно не так. Тактику что ли сменил? Или же свежий воздух Ирландии на него так подействовал? Ума не приложу. Из-за него я тут всю церемонию пропускаю.

Показываю язык Артуру, тем самым прекращаю наш нелепый диалог и поворачиваюсь к свадебной процессии. Делаю я это как раз вовремя, так как на моих глазах происходит одна из древних традиций бракосочетания. «Завязать узелок». Как раз об этом читала вчера вечером в Интернете. Жених и невеста должны связать свои руки. Бран и Пола так ловко с лентой белого цвета управляются, делая из нее восьмерку как символ бесконечность, что даже не успеваешь сориентироваться. В одно мгновение они просто рядышком стояли, а в другое — уже со связанными руками. Чудеса!