Голос. Его голос такой знакомый, такой родной. Он раздается совсем рядом. Он не соответствует тому, что монстр творит. Слова уже не кажутся проклятьем, они ласкают слух, вызывая какие-то приятные ощущения. Но эти удары еще больше толкают меня к погибели. Еще больше во тьму затаскивают. Двоякое чувство. Лицо любимого человека, а вот руки словно бы и не его больше, так как он не может избивать меня до полусмерти. Не может такое творить.

— Видана, — такой близкий, и в тоже время далекий. — Видана! — громко как-то становится. — Видана, мать твою.

Руки уже не тянутся, чтобы убить меня, на горле отсутствуют. Они обнимают, прижимают к себе. Мужской аромат окутывает, а в нос ударяется запах туалетной воды, а теплые губы касаются виска. Мое тело уже лежит не на полу, а на мягкой кровати. Рядом со мной не монстр из кошмаров, а бывший парень, с тревогой смотрящий в заспанные, расфокусированные глаза. Это сон. Все это чертов сон. Я не в лапах чудовища, я около своего мужчины.

— Артур, — обнимаю его в ответ, уткнувшись лицом в голую грудь. Цепляюсь за него как за спасительный круг, ищу в нем поддержки и помощи от всех бед, что свалились на меня. Плачу. Нет, рыдаю. Со слезами освобождаясь от ночного ужаса, в плену которого словно вечность пребывала. — Артур, — он целует меня в макушку, гладит по потной спине.

Я очень мокрая, словно в лихорадке. Пот ручьем течет. Горло немного саднит, словно бы кричала, не переставая, несколько часов. Шрам на животе так неприятно ноет, напоминая то время, когда я чуть не умерла по воле одного психа. Когда врачи с трудом меня спасли, вернув с того света. Полтора месяца лечения, обследований, реабилитации, написания разгромной статьи, возвращения к нормальному образу жизни. Если бы не подоспевший сосед, выбивший дверь ублюдка, начинающая журналистка оказалась бы хладным трупом на полу известного бизнесмена, оставившего на память небольшое о себе упоминание.