Это, как сахар лизать через стекло…

Господи! — трудно было признать в этом босоногом, хипповатом татуированном парне в рваных тертых джинсах, пижона, любящего узкие приталенные брюки с ремнем Hermes и розовые рубашки — вообщем того самого Макара Варлама, которого обычно имели честь лицезреть окружающие…

Отыграв последний проигрыш, гитара смолкла, а по лицу Макара расплылась кривая улыбка.

— Очень здорово, — произнесла я, смутившись, нарушенной мною интимностью момента. — С душой….

— О… Спасибо! Я и не думал, что ты всерьез воспримешь все это… — тихо произнес молодой человек, снимая с шеи лямку гитары и отставляя свой музыкальный инструмент в угол дивана.

— Нет, я серьезно! Это нечто непередаваемое… Здорово! — еще раз повторилась я.

— Какие стихи, такая и песня, — насмешливо протянул Макар, и это придало его лицу немного надменное выражение.

Понятно. Такой же гордый — "я-не-могу-быть-слабым", как и старший брат…

Что ж в душу лезть — не моя прерогатива.… У самой каша в голове…

— Ты завтракать будешь… — посмотрел на меня Макар, и, заметив мои метания, ехидно добавил. — Если ты не поняла, то это не вопрос, — подмигнул он мне. — Говори, приготовлю все, что не пожелаешь…

— Мюсли. Ложек пять, — ответила я ему, присаживаясь за кухонный островок…

Вроде бы хозяйкой в доме теперь официально была я, но двигаться и, что-либо делать было до такой степени лень, что я решила расслабиться и принять эту заботу Макара.

— Беее, — скорчил рожицу парень, заливая мои мюсли горячим молоко. — Бедный Кир — если ты его по утрам этой х#етой кормишь…