Не могу поверить своим глазам. Передо мной будто призрак. Думаю, что сошла с ума, но нет… Поднимаю ладонь, провожу пальцами по щетинистой щеке. Записываю в голове каждую секунду. Каждое прикосновение.

И всё ещё пытаюсь проснуться ото сна, который снится мне иногда в бреду.

Нет. Это не он.

– Скажи что-нибудь на-Алиевском, – прошу его. Глаза слезятся с новой силой.

Боюсь не услышать. Или вообще проснуться.

– С ума сошла что ли? – насмехается. Как и в старые добрые времена.

– Скажи! – восклицаю. Пока не удостоверюсь – даже не двинусь.

Призрак Алиева закатывает глаза.

Размыкает неплотно сжатые губы и проговаривает:

– Ты даже в этих потёртых штанах и огромной кофте выглядишь возбуждающе, – глаза округляются от удивления.

Я не знаю, чем думаю, но сама прижимаюсь к нему, обвивая руками шею. Живот не даёт сделать этого как следует, но мне плевать. Вдыхаю запах, который даже за эти два месяца не смогла позабыть. Пряный и древесный.

Слёзы продолжают стекать по щекам, и когда грубые по-прежнему привычные руки обвивают моё тело, остаются на спине – я понимаю.

Реальный.

Живой.

– Но как? – отрываюсь от него. Но этот амбал опускает ладонь на макушку. Прижимает к своей груди.

Я помню его смерть.

Последние его слова. И предпоследние. Как он назвал меня Климовской сучкой…

Но я не поверила. Нет, это бред. Он перестал меня так называть. Только Алиева.

– Жив и ладно.

– Нет! – вскликиваю. – Это всё сон! Я видела, как ты умирал! Чувствовала, как сердце под моими ладонями останавливается.