— Нет? — рефлекторно повторяю в тон ему.

— Нет, — улыбается, полностью открывая белые зубы голодного зверя. — Есть оружие пострашнее. Главное, что без промаха бьет. Любого в гроб отправляет. Полагаю, ты отлично понимаешь о чем я.

— Не понимаю, — слабо мотаю головой, чуть дышу.

— Женщина, — внезапная веселость гаснет, губы сжимаются в тонкую линию, желваки ходуном ходят. — Лучших мужиков женщина в могилу вгоняет.

— Вы преувеличиваете нашу власть, — нервно посмеиваюсь.

— Красивая ты, — ровно произносит он, явно не комплимент делает, просто отмечает факт. — Понятно, почему Амир размяк. Не до работы ему теперь. Явно.

Пристальный взгляд оценивающе скользит по моей фигуре, и хоть я одета в скромное серое вязаное платье, самое простое, без изысков, не слишком обтягивающее, ощущаю себя голой. Распутницей. Блудницей.

И все же странно. В его глазах нет никакого сексуального интереса, никакого намека на желание. Не то чтобы я была против. Наоборот. Это хорошо. Но проклятье, пугает чертовски. Я привыкла к похотливым взглядам. Тот гад Андрей, который подставил меня. Потом дурацкий «Лютик», присматривающий новое развлечение.

Этот человек выбивается из привычной и понятной схемы. Поражает своим поведением. Подчеркнуто вежливый, безразличный.

Меня не покидает странное чувство. Будто под панцирем из льда пылает дикий и одержимый огонь, способный спалить все вокруг дотла. Только дай волю.

Ощущение, точно незнакомец играет роль. Держит себя в стальных тисках. Изо всех сил старается не сорваться. Мог бы и жестче приложить. Мог бы поступать гораздо хуже.

— Вы совсем не знаете Амира, если такое говорите, — выдаю я. — Никакие женщины его слабым не сделают. Глупо надеяться, будто он однажды размякнет. Не скрою, может мне бы этого и хотелось, но я не настолько безумна. Некоторые вещи нереальны.

— Скоро узнаем, — заключает он.

И обходит меня вокруг. Изучает со всех сторон. Оглядывает. Обсматривает. Жуть нагоняет бесшумными шагами.

— Брюнетка, — наконец, произносит мужчина, вновь останавливаясь передо мной, и глазами в глаза впивается. — Вас шайтан создает. Не иначе.

— Это проблема? — сглатываю с трудом. — Вас смущает мой цвет волос?

— Почему же, — скалится. — Может, я влюбиться боюсь?

Господи. В его голосе вдруг прорезается ненависть. Жгучая и ядовитая, ничем не скрытая. Впервые он показывает настоящие эмоции. Отпускает контроль.

— Не думаю, что вам брюнетки по вкусу, — роняю сдавленно.

— И то верно, — соглашается, загоняя чувства обратно в клетку, защелкивает замок и уже невозмутимым тоном прибавляет: — Одна брюнетка убила моего брата.