Ахметов правду говорит.

Я слаб. Хватку теряю. Промахнулся и…

— Ты бы мог устроить переворот, — говорит Рустам и опускается на колени рядом со мной, зажимает рукоять меча, проворачивает, глубже ввинчивая в землю, шепчет в самое ухо. — Бунт. Мятеж. Не важно. Мы могли уничтожить их вместе. Всех их. До единого. Мужиков и… баб.



Знает. Он тоже знает про ту женщину. Их там несколько. Похоже, и правда несколько. Управляют наравне с мужчинами, решают судьбу мира.

Боль прорезает нутро. Опаляет каленым железом.

И огонь подбирается ближе. Ближе и ближе. Чувство, будто языки пламени ласкают лицо, проходятся по щекам. Только тело сковывает холод. Обдает лед.

— Но я ошибся в тебе, — вздох. — Ты слаб.

Меч входит до упора. До предела. Раздирает. Продирает. Высекает искры из глаз. Жгучие. Кровавые.

Загребаю пыль руками.

— Обожаю блондинок, хотя всегда приятно сделать исключение, — смеется и дальше режет, на части рвет. — Не волнуйся твоя женщина не достанется ни Лютому, ни его дружкам. Я заберу ее сам. Покажу ей, что такое настоящий член. Член победителя. Твоя девчонка будет орать подо мной. Клянусь. Я войду в нее глубже, чем этот меч входит в тебя.

Моя женщина. Девочка. И он. Урод. Ублюдок гребаный.

Ее улыбка. Взгляд. Голос. Нежное тело. Волосы, которые так и тянет намотать на кулак. Приоткрытые губы. Стоны, продирающие похлеще меча. Чистый кайф.

Рано мне подыхать. Рано. Блять.

Рев разрывает грудную клетку. Это я или демон внутри меня?

Пускаю пыль ему в глаза. Бью. Врезаю, собрав силу в кулак. Отталкиваю. Сам не вижу куда. Кровь застилает обзор. Или это просто красная пелена?

Обхватываю рукоять. Выдираю меч из себя. За лезвие вытягиваю. Рывок за рывком. Отправляю к дьяволу нестерпимую боль.

Некогда чувствовать. Некогда слабеть.

Бей. Просто бей его. Забей тварь.