Должно быть, его вырезал из камня скульптор. Киллиан великолепно сложен: широкие могучие плечи и тонкая талия. Живот плоский, за исключением тех мест, где проступают мускулы. У него великолепные грудные мышцы. Его бицепсы... Нет слов.

И повсюду ослепляющие меня татуировки.

И маленькими круглые шрамы, в которых я сразу узнаю следы пуль.

Когда я поднимаю взгляд на его лицо, он больше не улыбается.

— Сколько раз в тебя стреляли? — спрашиваю я, а мое сердце учащенно бьется.

— Стреляли или попали?

— Попали.

— Двенадцать.

Двенадцать. Меня это поражает, но тут он не добавляет:

— Стреляли, вероятно, тысячу раз.