— Нет, — твердо сказал он. — Мне не за что осуждать тебя. Но я хотел бы, чтобы твоя душа обрела покой. И примирилась с Господом.
— А твоя душа обрела покой? Ты примирился с Господом?
— Да. В тот день, когда я перестал быть лживым и трусливым пастором, я обрел покой.
— Кто она была? — быстро спросила Дина.
— Индианка. Она переходила от одного белого мужчины к другому. Чтобы выжить. Я не знал более чистого существа… И я был слишком труслив, чтобы сказать кому-нибудь, что она принадлежит мне.
— Что с ней случилось?..
— Однажды в трактире, где она служила, все перепились. Их было семеро… Обычные мужики. У них были семьи и… Если б я сказал им, что она моя, они бы ее не тронули. Из уважения к пастору… Она защищалась…
— И что?
— Я нашел ее потом…
— Поэтому ты перестал быть пастором?
— Да. Я не мог простить их. Ни сам, ни от имени Бога.
— Тогда ты не сможешь простить и меня?
Он задумался.
— Как ни странно, но простить тебя я могу. И сам, и от имени Бога. Если ты попросишь меня об этом.
— Но если бы я была одним из тех мужчин?
— Ты не могла бы…
— Но если б это был не Лео, а твой отец? Что тогда? Смог бы ты тогда простить меня?
Он не шелохнулся.
— Мне не нравится этот разговор. Но я смог бы простить тебя. Потому что ты — это ты.