— Может, мне тоже хотелось бы обнимашек.

— Простите, сэр, но этого не произойдет.

Джеймсон рассмеялся и сделал еще один глоток.

— Мне ее не хватает, Сандерс. Прошло три дня, а мне ее уже не хватает. Все и впрямь было ложью? Говори правду, — тихо произнес Джеймсон.

— Только ее последние слова; они были ложью. Больше ничего.

Джеймсон уронил голову на кухонную стойку.

— Чертова сука, — прошептал он.

— Простите, что?

— Не важно, Сандерс. Ложь или правда. Я ей не нужен. Не нужен настолько, что она была готова солгать и сбежать. Я никому не собираюсь навязывать свое присутствие. Я выше этого, мы выше этого, — он жестом указал между собой и Сандерсом.

Сандерс кивнул и снова налил в стакан виски. Но на этот раз он не отдал его Джеймсону. А выпил его сам.

— Еще один вопрос, сэр, — еле слышно произнес Сандерс.

— Что?

— Почему Вы считаете, что не способны любить?

Джеймсон от неожиданности моргнул.

— Прости, что? — переспросил он.

— Вы притворялись, что Вам нет дела до ее любви. Притворялись, что не чувствуете к ней того же. Почему Вы не можете просто позволить себе ее любить? — не унимался Сандерс.

— С каких это пор ты, бл*дь, заделался семейным психологом? — рявкнул Джеймсон.

Сандерс пожал плечами.

— Не уверен, что вообще знаю, что такое любовь, но я точно знаю, что для вас двоих она очень важна. И я вижу, что Вы себе этого не позволяете. Не понимаю. Меня Вы любите, да? — спросил Сандерс.