— Мне казалось, мы друг другу уже все сказали, — произнесла она, выходя в коридор.

Джеймсон последовал за ней.

— Мне тоже так казалось. Но я ошибался, — ответил он.

— Неужели? Когда мы виделись в последний раз, тебя вроде как все устраивало, — напомнила ему Тейт.

— Я был зол. У тебя привычка меня злить. Я надеялся, что мы сможем поговорить, — сказал Джеймсон.

— Когда это мы «просто разговаривали»? — рассмеялась она.

— Ну вот, могли бы начать. Прямо сейчас, — предложил он.

Тейт остановилась перед дверью своего номера, у нее так сильно дрожали руки, что она не могла вставить в разъем ключ-карту. Джеймсон забрал у нее ключ и отпер дверь. Девушка сердито на него уставилась.

— Слишком поздно. Я сказала все, что хотела, так что мне жаль, если ты…

— Ты сказала, что любишь меня. Такое нельзя просто забыть, — сказал он.

Тейт прищурилась и с изумлением взглянула на него.

— Да, а еще я сказала тебе, что это ложь.

— Вот это как раз ложь. Ты меня любила. И сейчас любишь. Почему ты не можешь просто это признать? — спросил он.

Джеймсон был так спокоен, что ей стало не по себе. Джеймсон никогда не был спокоен. Он был ходячим сгустком энергии, полным презрения и сарказма. Вечно язвящим, вечно негодующим. Но спокойным — никогда. Тейт не знала, что делать с таким Джеймсоном.

— Потому что, — выдохнула она, затем откашлялась. — Это не важно.

— Это важно для меня.