– Хартли. Она в выпускном классе. Около метра пятьдесят. Длинные черные волосы. Серые глаза.
– Ну да! – тут же говорит Ларри. – Я ее знаю. У нас с ней общий курс по продвинутой политологии.
Я оживляюсь.
– Да? И ты знаешь ее фамилию?
– Райт.
Я закатываю глаза.
– «Райт» – в смысле «да», ты знаешь ее фамилию, или просто отвечаешь мне наобум?
– Райт.
Меня охватывает раздражение.
– Что райт?
На том конце грохочет смех.
–
Ой, ладно, я тупица.
– Прости, чувак. Я понял. Хартли Райт. А что-нибудь еще ты о ней знаешь? У тебя есть номер ее телефона?
– Зачем мне ее номер телефона, бро? Я встречаюсь с Алишей. – Ларри опять говорит со мной таким тоном, словно спрашивает: «Ты с планеты тупых?» – Дай мне пять минут. Я тебе перезвоню.
Он вешает трубку. Чтобы убить время, я смотрю повторы матчей. Проходит уже минут десять, но точно никак не пять, когда мобильник в моей руке начинает пищать. Я смотрю на экран, широко улыбаюсь и отправляю Ларри короткое сообщение.