— Вам кого? — спросил хмурый хозяин дома.

Он, видимо, только что вылез из постели, был помятый и сонный.

— Вас.

Семен окинул его внимательным взглядом. Нет, на такого Алена его не променяет, это точно. С души спал камень.

— Моя фамилия Краснов. Я друг Алены… Когда вы видели ее последний раз?

Заспанность на лице художника мгновенно сменилась испугом.

— Алену? Два дня назад… — он теребил пряжку ремня на джинсах — рубашку надеть не успел. — А что с ней?

— Она пропала, — не стал скрывать Семен. — Возможно, ее похитили.

— Алену?..

Кудинов побледнел, словно из него разом выкачали кровь.

— Господи, Аленушка…

— Мне нужен адрес вашего дома в деревне. Есть шанс, что она будет там.

— Адрес?.. Да-да, сейчас…

Через минуту Семен держал бумажку с адресом. Кудинов все еще пребывал в столбняке. Очнулся он только тоща, когда Семен выходил из квартиры.

— Сообщите мне, если найдете ее!

— Когда найдем, — поправил Семен. — Найдем. Всего хорошего.

В кармане зазвонил сотовый.

— Что, Влад?

— Слушай, Сема, нам тут пробили телефончик Артамоновой. Мы приехали, а тут…

— Что?