— Но… вы сами так себя позиционируете, — начал оправдываться Иратов. — Вы же всегда говорили…

— Ладно, — перебила его Дуня. — Я пришла к вам с добрыми намерениями, уж поверьте, если можете.

— Вы? С добрыми? — Иратов недоверчиво усмехнулся. — Чего вдруг?

— Да уж не из любви к вам, — мило улыбнулась Дуня.

— Это понятно.

— Просто Трошкин нравится мне еще меньше. То есть — не нравится мне еще больше.

— Трошкин? — Иратов нахмурился. — Просто проклятье какое-то.

— Вот именно. Я имела несчастье навестить его сегодня.

— А что — он приболел? — спросил Иратов.

— Ничуть. Здоров как бык и готов к жизненным битвам. Так вот, когда я вопреки запретам секретарши вперлась к нему в кабинет, он рассматривал ваши фотографии.

— Очень мило с его стороны, — улыбнулся Иратов. — Надеюсь, снимки не были обрамлены в траурные рамки?

— Отнюдь. Я бы сказала, что более жизнеутверждающих картинок мне видеть не доводилось. Нет, правда, очень интересные снимки. Но я подозреваю, что Трошкин их рассматривал не из любви к вам, а из любви к порнухе.

— Даже так? — Иратов нахмурился. — Неловко спрашивать об этом даму, но все же… Что конкретно вы увидели?

— Вас интересуют позы или состав участников?

— Состав.

— Девушка с длинными белыми волосами, думаю, крашеными. Из одежды — туфли на высоких каблуках и накладные ресницы. В отличие, кстати, от вас — вы на тех портретах босой и без макияжа.

Иратов как-то странно посмотрел на Дуню — ей показалось, что он сейчас либо расхохочется, либо заплачет.

— Не благодарите меня, — поспешно сказала Дуня, опасаясь истерики Иратова. — Если моя информация вам пригодится, буду рада.

— Подождите! — Иратов вскочил из-за стола. — Постойте! Ерунда какая-то. Никаких девушек…

— Да знаю, знаю, — раздраженно подхватила Дуня. — Вы — святой. Но я же не требую у вас объяснений. Я просто сообщила вам, что у Трошкина есть такие фотографии.